Гребанные пять часов утра. ИНЕТ-клуб "Орки". Выйти-покурить- холодно. Внутри- жарко. Какой-то урюк через два компа налево сполз спать под стол и стал поудобнее устраиваться прямо на сетевом кабеле. Сеть отрубило. Админы долго выясняли, что к чему. Через минут пять догадались посмотреть под столом. Пинками сетевая неисправность была разбужена и возвращена в изначальное вертикальное положение, вследствии чего доступ был восстановлен. Рядом сидит Фьял и с выражением крайней сосредоточенности на лице рассматривает присланные ему мной же Дьябловские десктопы, поюзать которые он не в состоянии вследствии отсутствия компа. Душу греет. Мелочь, а приятно все же.
Но я, собссно, не об этом. Я... А о чем я? Ах да, вот:
Шаг. Затяжка.
Как-то подозрительно темнеет в глазах. Пытаюсь всмотреться в сигарету, и с каким-то подозрительным безразличием понимаю, что не могу различить марку. Просто в упор не вижу надписи. И даже вкус. Я, который обычно отличает Приму от Прилук по запаху дыма, не могу сообразить, что же собственно я курю.
Шаг. Затяжка. Киевская улица имени Не-помню-кого. Многоэтажные громады домов оккупировали пространство. Даже тот маленький кусочек весенне-синего неба кажеться нарисованныи акварелью на мятом шелковом лоскутке. Господи, как оно высоко!
Шаг. Затяжка. Начинает болеть голова... Нет, не начинает- она болит уже давно- просто только теперь эта боль стала заметной. Господи, что мы пили? Что мы пили, Господи? Да не с тобой, Господи... Пальцы нервно сжимаются в щепоть. Три- во имя Отца, Сына и Святого Духа. Перекрестится. Как правильно? Право-лево или лево-право? Да какая тебе разница, господи?
Шаг. Затяжка. Дома заводят хаотический хоровод. Небо над головой цвета асфальта... или это асфальт под ногами цвета неба? Больно, больно....Пульс барабанной дробью выпевает в висках- Боги-небо, боги-люди, сольью-хлебом, смерть на блюде...
Шаг. Затяжка. Вдруг какими-то до боли отчетливыми кажуться трещины в асфальте. Так , как будто он стремительно приближается к глазам. Или наоборот? Какая разница? Теперь-то какая разница?
Шаг. затяжка. Дома кружат в исполинском танце. Небо, земля, стекло и бетон сплетаются в причудливый узел, который не распутать, не разрубить. Мир решил покататься на карусели.
Шаг. Затяжка.Лицом- в лужу. На губах- противный привкус свежезагаженного унитаза. Как сквозь какую-то пелену- человеческие голоса. Чья-то рука шарит в кармане. Мелкие пузырьки воздуха, с трудом пробирающиеся сквозь вязкую грязь- и те кружаться. Господи!
Рефлекторно- затянуться. Мокрый бычок. Кто-то переворачивает на спину. В лицо бьет яркий свет, и я на автомате зажмуриваюсь- но даже сквозь закрытые веки видно. как пляшет мир в своем безумном хороводе. Не надо!
Остановись! Ради Бога, Остановись! Передоз. Господи, неужели- передоз? Нет, не может...
Нет, может...
Мир вращается перед глазами, перед закрытыми глазами.
Не надо! Остановись!
Остановись, мгновенье...
Ты прекрасно...